На лето окно в моей комнате открыто всегда, даже если меня нет дома.
Сегодня здесь гостит дождь. Мягкий, летний, вечерний. У него свой, особенный запах, который я очень люблю. Запах дождя.
Природа купается и улыбается в его теплых струях умытой радостью. Все ее краски сияют первозданной чистотой, заставляя преисполниться благодарности к чему-то такому хорошему, детскому, искрящемуся. Я не знаю, что это такое. Я просто так чувствую.
Но дождю этого мало. Он стучит по крыше нашего дома, выбивая одному ему известную мелодию, в которую вплетается все, из чего он состоит. Вся влага, что устремилась вверх за жаркий городской день. Дождь, осыпая мокрыми поцелуями мое окно и пыльный подоконник с фиалками, рассказывает истории. Он ведь так много их знает! Сегодня любили, расставались и грустили, а может, и радовались случайной встрече. Сегодня капризничали и смеялись. Сегодня теряли и находили. Один день – так много всего! Сегодня ведь был новый день. Сегодня была жизнь. И это просто замечательно, не так ли?
Сейчас все ходят под зонтиками. Им совершенно неинтересно слушать истории.