Все мои мысли разбегаются от меня. Они то ли боятся, то ли стесняются заглянуть в пустоту моей головы, боятся эха изданного ими звука. Только удается заманить одну поближе, начать обрабатывать, уламывать поговорить, ну хотя бы чуть-чуть - она тут же, жалобно пискнув, исчезает в кулуарах моего бессознательного.
Иногда я боюсь, что они придут ко мне во сне - испугавшиеся, стеснительно будут просить прощения и вдруг начнут тараторить, спешно выкладывая все что у них на душе, перекрикивая друг друга, перемешиваясь друг с другом. А я буду, как несправедливо обвиненный, как преданный ими человек, стоять в уголке с многозначительной улыбкой и ироничным взглядом, смотреть на этот балаган и не сделаю ни шагу чтобы их успокоить, потому что сами виноваты. И никого не послушаю. Если очень хочется - пусть приходят опять. В нормальном, бодрствующем состоянии. Пусть не стесняются. Хотя им говорить, как меня кажется, уже бесполезно.
Не объяснишь же тупоголовым, как мне без них грустно. Какой я чувствую себя разбитой, усталой, безнадежной.
Уроды. Не ценят они меня.